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Tudo gira em círculos. Cinco pessoas, uma sala de estar. Lá fora, na rua, os carros são incendiados, e da cozinha não sai cheiro bom. Só depois de derramado o vinho é que se resolve o problema da matéria escura, e já há muito tempo ninguém espera mais comida, a música aumenta. Você precisa sofrer para ser bonita. Cirurgia de boca aberta, o inferno é sempre você mesmo. Na órbita do sempre igual, sempre do semelhante, sempre do outro. Humanos, palavras, coisas.