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Andrew Gabriel Rose es un escritor, bailarín y pintor de Filadelfia. Se preocupa por la relación entre la estética y la ética. Va a morir, pero aún no está muerto. Vive y trabaja en Oakland, California. Apenas puedo recordar nada sobre los eventos o circunstancias que rodearon nuestra presencia en la nieve esa noche. En mi memoria está divorciado de todo lo demás, emparejado sólo, vagamente, con un cálido recuerdo de verano de luz rojiza y oblicua sobre el agua, pálidos pies descalzos visibles a través del agua: un día diferente en el mismo lugar. El recuerdo del verano debe haber venido primero. En mi mente de repente estamos ahí en la nieve, hay una botella de vino entre nosotros, vino tinto, botella verde. A veces el vino está en mi mano ya veces está en tu mano. te estoy persiguiendo Mis botas resbalan en las rocas y el barro bajo la nieve. Eres como un conejo negro, corriendo entre los árboles. Por encima de nosotros, torres de hormigón se extienden hacia el cielo gris. La carretera es alta y ruge silenciosa, incesante, invisible.